erramos, parte 34

o retrato empoeirado

no canto da caixa de papelão
nosso amor registrado

n'um pedaço de papel

amarelado -

que olhando bem 

quem ousaria negá-lo?

quem?

o senhor que mora na praça

para Daniel Johnston

um artista

caminhava sozinho

dessa vez não chovia

fazia um sol primaveril

abelhas, flores e árvores

essas coisas todas
pequenas da natureza

eu já ouvi do Daniel histórias de artistas

que envelheciam, ele disse

que alguns procuravam a fama e a glória

e que outros não eram tão ousados,

mas que ambos caminhavam sozinhos

apreciando a cena, sem preocupação,

enquanto os outros tentavam

justificar aquelas situações

procurando a luz do do sol

pela televisão

chovia

domingo, nove da manhã,

um homem de fisionomia cansada
(mais ou menos uns setenta anos)

descia do carro -
de banho tomado, cabelo penteado,

ramalhete de flores na mão.

parecia bem. 
foi quando assim, sozinho,
coluna ereta,

entrou naquele cemitério.

Aquele homem

todo dia, na mesma praça,

tem um homem sentado
exatamente no mesmo lugar.

sujo, barbado, mal tratado 
pelo trago e com um pescoço inclinado

que lembra sempre a posição 
de um certo homem na cruz.

nuns dias eu acho

que o homem é um santo
imagino a sua história

e têm outras vezes

que eu só queria saber

o que ele pensa

sobre o tempo